|
|
ВАГАНЬКОВО
Здесь не слышен шум мирской,
шутки, песни модные;
рядом с громкою Москвой
есть Москва безмолвная.
Здесь не город, а погост,
здесь не бег, а шествие,—
только шарканье подошв,
только листьев шелесты.
Здесь, в сторонке от всего
треньканья и звяканья —
мертвых тихое село —
кладбище Ваганьково.
Есть избушка в том селе,
ну а в ней — без устали
спит себе и спит себе
Слава Златоустая.
Кудри рощи над плитой,
бугорочки с травами —
все вокруг избушки той —
как в оправе — в трауре.
...Ото всех живых сердец —
над твоей, магнитною,
наклонился я,
Сергей,
раннею могилкою,
над твоей подземною,
вместе со старушкою,
под травой, под зеленью,
темною избушкою...
Как на жертвенник любви —
бледные, холодные,
чьи-то лилии легли
на плиту головками.
Жертву тоже сотворя,—
(год лишь только минуло) —
тут немилая твоя —
(помнишь — «Галя, милая!...»)-
приказав молчать губам,
мукою искусанным,
как-то раз пришла к гробам
и к венкам искусственным
над головушкой твоей,
спящей под землею,
подсекла рукой своей
жизни ветвь зеленую...
Не печалю я чело
и слезой не капаю,
не шепчу и ничего
тут рукой не хапаю.
Просто так стою я тут,
глупо гладя волосы,
наблюдаю, как кладут
флоксы, гладиолусы...
Что ж ты умер? Эх, стервец!
Музыки бы! Клавишей!
Эх, Сергей, Сергей, Сергей,
не люблю я кладбища.
Вон отсюда! Тут везде —
кости из-под кустиков!
Где ты сам? Танцорша где?
Где твой чертов Кусиков?
Где их шутки, пьянки, смех,
пенье и приплясыванье?
Всех убила, сволочь, всех,
смерть-карга проклятая!
Не дает, зараза, жить!
Раз — и кепка на уши...
Даже Пушкина — убить!..
Эх, Сережа, надо же?..
Встаньте, в эти коробки
чертовы забитые!..
Эх, Сережа, коротки
наши жизни быстрые.
Сколько силы ты имел,
думал: «У! Поборемся!..»
По Москве ты пошумел —
тут и успокоился.
Много замыслов хотим
выполнить — хоть начерно.
Выполняем же один,
что судьба назначила.
Ни с того и ни с сего
умирает тело, вишь...
Раз уж умер — ничего,
ничего не сделаешь...
Сделал четверть— сделай треть!
Делай — жив пока еще!..
Время, стало быть, шуметь,
время — успокаиваться.
Что, Сергей, ни говори,
сколько ни упущено,
а стихи-то вон:
твои,
Лермонтова,
Пушкина...
В зоопарк я! Сил моих
больше нет! Поганенько! —
На животных! На живых!
Ну его, Ваганьково!
1978
|
|
|