Мы валялись в свежей траве, 
пахнущей кислотою щавелевой, 
только волосы на голове 
изредка ветерок пошевеливал.

Шевелился густой завиток, 
(белых не было ни волоска еще), 
пошевеливал их ветерок, 
точно руки природы ласкающей.

Нас, искавших одной красоты, 
нас, истории новой не делавших, 
нас, смеющихся, рвущих цветы, 
ежедневно влюблявшихся в девушек, 
целовавших единственный раз
и потом вспоминавших раз сто ее, 
не тревожило, что мимо нас, 
может быть, проходила история.

Нам, родившимся только любить,
только с самым красивым знакомиться,
из всего, что прошло, может быть,
только то лишь одно и запомнится,
как впервые дрожала рука
в пору мягких мальчишеских усиков,
как попала, робка и хрупка,
под резиночку шелковых трусиков.